Le Note del Gufo, 44

Stanno passando gli storni, emigrano, segno che il freddo è in arrivo. Sciamano a stormi, ora uniti ora divisi, riempiono il cielo. Imprevedibili, non sai mai dove vanno. Uno si stacca e un altro pure salvo tornare insieme e piombare sul caco che ho qui davanti. Strepitano, sollevano nuvole di foglie e piume, becchettano e si becchettano e scacciano, si inseguono ma senza accanire. Lasciano un caco ne assaltano un altro. Restano brandelli di buccia a penzolare, indizio di un inizio incompiuto.
Non conosco il Paese da cui gli storni provengono, ma sempre senza saperlo, mi viene da dire che siano storni italiani.