Buongiorno, tristezza

Di solito, capita di smettere un libro perchè non “prende” abbastanza. Ora mi capita di abbandonare un libro – oso dire, mio malgrado – perchè, al contrario, mi “prende” troppo.
È Perturbamento di Thomas Bernhart, anno di uscita: 1967.
Lo scenario è l’Austria del secondo Novecento, un paese sperduto prigioniero delle montagne in cui è racchiuso. Gente povera e primitiva, dove la natura è nemica e con la quale è lotta quotidiana di sopravvivenza. Altro che idilli New Age.  La narrazione si apre con la chiamata d’urgenza del medico del paesino. La donna proprietaria dell’osteria è stata assalita e colpita nella notte, preda di avventori dalla ragione persa a forza di ingurgitare vino. Nemmeno con finalità di stupro, ma puro sfogo di violenza. A raccontare, è il figlio del medico, io narrante, all’epoca studente universitario.
L’autore, nel dare conto delle sequenze successive, sviluppa le figure dei proprietari dell’osteria (la donna colpita e il marito), il contesto sociale e soprattutto rende magnificamente il nodo dei rapporti tra il medico, in quanto padre, e i figli (l’io narrante e la sorella).
Non c’è aspetto sociale che non venga considerato: come le donne sono considerate e trattate o come i medici di quell’area  siano dediti ai propri fatti personali più che ai pazienti.
Il medico è vedovo, accudisce ai figli nei limiti di tempo concessi dall’esercizio della professione, cioè esigui, nonostante si preoccupi della migliore formazione dei due ragazzi.
In questo quadro, il padre porta il ragazzo con sè perchè prenda coscienza della realtà, anzi delle realtà della vita: malattie, senescenza, indigenza, sofferenze fisiche e morali. Il padre vorrebbe evitare tutto questo al figlio, ma sente nel contempo il dovere di dargli una corretta visione di quella che è la condizione umana.
Dei pazienti, che il medico visita col figlio, l’autore dà anche un ritratto, ne riferisce trascorsi e famiglia. Nel frattempo, inserisce anche incisi eloquenti sulla solitudine e incomunicabilità tra i tre componenti la famiglia, e sulla sofferenza che ne deriva.
Il guaio è – non temo di sembrare paradossale – che è troppo un bel libro, scritto bene. Tutto è narrato senza enfasi, senza ricerche astruse di stili letterari e pose, ma semplicemente, pacatamente, da permeare mano a mano il lettore, che si ritrova a convivere e nel contempo, a ritrovare continui riferimenti alla propria realtà per quanto così apparentemente distante. È una narrazione ragionata con considerazioni esistenziali ahimè inoppugnabili.
Torno alla lettura di un qualche giallo. Previo passaggio, perchè no?, da Woody Allen.